O meu querido, que, além de muito inteligente, é um bocado nerd, está aqui muito contente ao meu lado a ler-me notícias do slashdot para evitar ter de estudar para uma cadeira do mestrado. (Isto também tem muita piada, principalmente porque eu não tenho saído para ficar a fazer companhia ao menino, que tem muito que estudar, o pobrezinho. Mas adiante, que este não é o tema do post.)

Bom, mas aqui está ele muito entusiasmado (continua a recitar notícias geeks como se não houvesse amanhã) a contar-me que agora fizeram uns ratos que convertem a gordura em dióxido de carbono. Como isto é fixe e inovador e outras coisas desse estilo.

Mas a mim, o único pensamento que me ocorre é: que grande estúpido desejaria fazer uma coisa destas? Então andamos nós a investir triliões de dólares euros a lutar contra o aquecimento global (coisa que até ver, ninguém conseguiu provar se vai valer a pena e se vamos conseguir evitar o que quer que seja), para depois virem uns mancebos e dizerem "gordas e gordos deste mundo, gulosos obcecados com a linha, estejam à vontade, enfardem à bruta, que nós no fim convertemos tudo em CO2 e assunto arrumado".

Pois.

E já agora, como se liberta o CO2 da banha? Evapora simplesmente? Ou vamos assistir à globalização total do pum como modo de vida? "Ah, é que não é um pum, é um tratamento caríssimo da Corporación Dermoestética, um must!" Era só o que mais faltava. Fim da civilização sim, mas pelo menos lancem-nos um meteorito, que sempre é menos doloroso...

Hoje tive um sonho espectacular. Se houver algum psicanalista na plateia que queira ajudar este caso perdido da ciência, faça o favor.

Estava no IST, e estavam a decorrer festas. A Alameda do Técnico estava cheia de gente.
As pessoas eram as mesmas dos meus mandatos na AEIST, por isso isto deveria ser algures entre 2002 e 2004. Eu andava de um lado para outro a cuidar de coisas da organização dos ditos eventos.
Havia uma corrida de ciclismo por Lisboa e a equipa da AEIST estava à frente, com dois ex-colegas muito pouco ciclistas...
Havia um concurso de miss IST com gajas muita giras, mas lembro-me de ouvir um membro do juri comentar "isto nem se compara com outras universidades".
Precisava de falar com o meu ex-namorado (que em 2002 era ainda meu namorado, mas que no sonho já aparece como ex-namorado) e de ele aparecer e muito rapidamente dizer "Falamos logo à tarde." Enquanto eu olhava para o relógio para ver as horas (eram 15 em ponto) ele desaparecia.
Depois, de repente, a Alameda transformava-se num monte de lixo (parecido com aquele que fica no fim dos arraiais), o céu punha-se muito cinzento e fazia um vento fantasmagórico, e quase não havia pessoas.
E não sei como, eu percebo que é porque vai começar uma guerra e por isso todos fugiram. E eu fujo também, no Citroën AX que tinha nessa altura, com a minha irmã, que no sonho aparece com uma menina de 5 anos. E a seguir estamos num avião, e a seguir já estamos num barco, a chegar a uma ilha. Mas olhando melhor, não é bem um barco onde nós estamos, é uma asa de um avião.

Detalhes interessantes: durante várias partes do sonho eu ando completamente nua, sei-o e não me importo nada com isso; durante todo o sonho, o meu actual namorado, que no sonho também o é, está a estudar no CIIST.

...

Ok. Há aqui umas óbvias.
O eterno trauma de que nós, as do técnico, nunca seremos tão giras e boas como as de humanidades...
O meu ex-namorado foge, porque não tem feito outra coisa que não evitar-me, desde que acabámos. Isso do ficar amigos depois de uma relação era claramente um sonho de adolescente um simplesmente uma estupidez.
A minha irmã sempre a aparecer como uma criança indefesa, pelo eterno sentimento de protecção que tenho em relação a ela, apesar de ela já ter 20 anos.
A asa do avião no meio do Atlântico, porque no mais íntimo de mim não faço 10 voos por mês de ânimo leve, há sempre um bocadinho de medo lá para o meio.

Mas agora...
o que significa que de repente tudo muda e vem uma guerra?
E porque é que eu ando nua, e isso não me custa?

No idea. Os sonhos são assim.

...cuidado, muito cuidado, porque ainda antes do final do ano, vou andar a laurear a pevide pelos inúmeros shoppings da terriola (e pronto, também pela NASA, já agora). É verdade que Houston não estava no meu Top1o de cidades a visitar nos Estados Unidos, mas enfim, não me faço de díficil. Afinal, com viagem paga e formação de luxo, o que posso pedir mais? Ainda faço escala em Nova York, pode ser que dê para beber um Cosmopolitan num bar fashion do aeroporto. Ah ah, estou a delirar. Dólar, por favor, desce, desce, desce! Esta viagem vem mesmo a tempo do Natal... :)

Wait for it...

Com isto da apresentação do Cristiano está tudo em polvorosa e até parece que Madrid é o centro do mundo! Hoje no meu avião vinha o Eusébio itself, nem queria acreditar quando o passei por ele. Mas era mesmo ELE. Coitadito, está velhote e tinha assistência (cadeira de rodas) à espera dele em Madrid. Mas sempre humilde e simpático, um exemplo a seguir. Pelo mesmíssimo Cristiano Ronaldo, para começar.

Madrid comecou por ser, back to 2005, uma alternativa a estar mais um tempo em casa dos pais à procura de um emprego incerto e mal pago, que é isso que espera a grande maioria dos recém-licenciados portugueses, ou pelo menos todos os que não têm uma rampa de lançamento chamada cunha. Disso nem o Técnico nos salva, com todo o seu nome e história, com todas as férias que não tivemos por comparação com outras áreas, com todos os exames a contar valores para chegar ao 10, que no IST é assim, lá vêm os putos com grandes médias do secundário e agora toca a mostrar-lhes que são uns asnos e que isto da matemática não são números, não senhor. E uma coisa é informática ou civil ou electro, outra coisa é engenharia química e afins, num país com meia dúzia de empresas de vão de escada a que todas juntas se chama pomposamente de indústria.

Madrid alternativa ao desemprego depressa se converteu em Madrid only happens in Madrid e sim, é verdade, é preciso estar cá para sentir-lhe o gostinho, não me venham cá com tetras do "eu gosto é de Barcelona", e isto sem desmérito para as Ramblas mas freaks há-os às dezenas em Lisboa. Madrid é Madrid, ponto final parágrafo, e sem não acreditem provem que depois falamos.

Deixei Madrid desfeita em lágrimas, porque não queria ir, não queria o que me esperava, aquele paraíso da qualidade de vida sem engarrafamentos, ainda mais à beira mar plantado e com o melhor peixe do mundo. Sines, terra abençoada e que de tão interessante fez Vasco da Gama atirar-se ao mar e só parar na Índia. Sobretudo, não gostei que me tirassem Madrid porque nunca gostei de fazer nada que me fosse imposto, e às marionetas até lhes acho piada, mas vistas desde aqui, da plateia.

Assim, voltar para Madrid, conseguir voltar para Madrid, foi divino, foi mágico, foi a concretização de um sonho. Foi LINDO. E assim na brincadeira, já passaram mais de dois anos do meu regresso. Dois anos em que muito mudou, e em que a minha amada Madrid, esta Madrid que afirmo amar e desejar como nenhuma outra, tornou-se na cidade onde tenho casa, pouco mais.

Madrid deu-me um novo emprego pelo qual muito ansiei. Só que desde então, é só andar para trás e para a frente, mais as idas a Lisboa, que todos os que mais amo estão por lá, e para Madrid resta de mim a parte cansada, ufa, esta semana estou cá, já que estou tenho de aproveitar para tratar de 50 mil coisas e olha, lá estou eu outra vez a apanhar um avião e a ver as torres já terminadas e tão brilhantes. Lá do alto, são ainda mais bonitas. Madrid deu-me tanto, que não me sobra tempo para Madrid.

E oh, se é bom viver Madrid! Esta cidade, que de não ter praia tem tudo o resto. Mas as coisas são mesmo assim, felizmente para mim sempre imprevisiveis, ensinando-me diariamente que os planos só devem ser feitos para os podermos ir retocando, redefinindo e, de vez em quando, revampeando.

Mas Madrid é, independente do resto, a minha cidade paixão. Sempre pensei que só fosse possível amar assim pessoas, ou Lisboa. Mas não. Lisboa é amor paternal, este é antes daquela espécie que desejamos viver para sempre e todos os dias.

Morrem oito mil pessoas por ano, em Espanha, de gripe normal. Ninguém comenta. Morre uma pessoa de gripe "A" e é um ai jesus que não se aguenta.

(Acho que é o mesmo síndrome que faz as pessoas ignorarem os números escandalasos de mortes por acidentes de tráfego e evangelizar os dos acidentes de avião...)

Hoje tive mais uma fantástica experiência a bordo de um avião: uma aterragem cancelada no último momento. Ora vamos a abrir a descer, e agora de repente já vamos a abrir a subir outra vez. Estive quase a dar uso aos saquinhos brancos que eles metem no assento.

Quando a escolha é, ou viver a vida, ou escrever no blog, o blog que me perdoe, mas não é, de todo, imprescindível. Entretanto, nestas coisas das letrinhas, como em tanto da vida, ter ganas é sine qua non. E com este calor, ganas mesmo, só de praia. Ou, pronto, versão Madrid, piscina e claras con lemón.

Porque Madrid
no es nada especial,
no tiene un gran río
ni apenas rascacielos.
No tiene ruínas,
ni playa, ni mar.

Pero tiene la gente,
el rincón inesperado,
la animación constante,
la variedad.

Vale la pena
llevantarse temprano
por una vez
para vivir un día
la vida de Madrid.

Nunca pensé que llegaria,
nunca creí en ese momento,
te cambia la vida
sin que tengas nada para seguirla,
te cambia y no piensas
en lo que te olvidas...

...y te despiertas un buen dia,
lo ves todo al revés.
Miras atrás, ves tu camino,
el que hicieros tus pies,
y mandas besos para todos
los que volveras a ver,
tantos recuerdos enlatados
en fotos de carnet,

en lagrimas de ayer,
en todos los momentos
que a tu lado yo esperé...

Que cuando me vaya
no caiga una lagrima por mi,
que solo quede la amistad,
tantos sueños que recordar...

Que cuando me vaya
y coja ese tren una vez mas
y ya no entre por mi ventana
ese dulce olor a sal...

Que cuando me vaya de aquí,
de mi tierra, de mi gente,
de mi tierra la que me vio nacer
la que me vio crescer
la que me vió ganar
y me enseño a perder...

O jogo começa. O Manchester entra melhor, mas aos 10 minutos leva na pá e a partir daí a coisa fica aborrecida. A comprová-lo, Eva Longoria na plateia a ver uma revista. Cristi não marca, nem tira a camisola, embora a câmara o filme a cada 0,2 segundos. Despois do intervalo Barça rules, é golo outra vez, o Cristi passa-se, leva amarelo (mas que mau perder, sinceramente)... e continua sem tirar a camisola. Barça ganha, Messi vai levar a bota de ouro, óbvio, os hermanos rejubilam, e os bifes nem vê-los, nem ouvi-los. O Barça acaba a temporada com a liga, a taça do rei e a champions, e amanhã o El País proclamará Espanha o país com a melhor equipa do mundo. No entanto, no campo e nas bancadas, são as bandeiras da Catalunha que se ostentam. After all, isn't Catalonia Spain? E pronto, para o ano há mais.

Ui ui ui, já não se via este alvoroço desde a final do Euro (sim, aqui em Espanha, como é compreensível, a final do euro foi assim uma coisa GRAAAAANDE). Descobri que 90% dos galegos são do Barça (by the way, ando por La Coruña). Também descobri uma rádio galega que diz "Buenas tardes, son las 7 en Galicia, las 6 en Portugal. Sim, não diz "las 6 en Canarias". Diz "las 6 en Portugal". Ainda não decidi se isto é uma coisa boa ou má.

É verdade, a estas horas escandalosas já despachei a minha bagagem e já estou a tomar o pequeno-almoço en Barajas. Ocorre-me agora que os dois sítios mais abarrotados às 6 da manhã são muito possivelmente, as discotecas e os aeroportos. A música é que outra, mas pronto. Mais uns três cafés e acordei.

Eu continuo a saber, de cor e salteado, os genéricos dos desenhos animados da minha infância. Este em particular, é um dos meus favoritos. :)